Porque me incomoda. O pequeno, a sutileza. É supérfluo. Isso mesmo. E eu ainda sei. É que mesmo assim, me incomoda. Me remexe, me deixa borbulhar. Faz mal, eu também sei. Que é tudo atoa. O sofrimento, a angústia, a preocupação. E o incômodo. Mas. Me incomoda. Me aflige, vai corroendo, desmembrando, despedaçando. Me compara, me provoca, me desmotiva. Me incomoda muito. Incomoda bastante, assim, maiusculamente. É grande, por menor que seja. Insignificante, desnecessário, desprezível. É, é. Inquietante também. Arrogante e incompleto. Falta alguém e sou eu. Aí incomoda. Insiste em martelar, em latejar, pulsar, estourar. Argh. Muito incômodo pra pouco eu. Muita falta de egoísmo, falta de tudo quanto é "auto". Depois melhora. Ah sim, um pouco. Continua ali, claro. Cutucando. A ferida desistiu já. Aumenta a cicatriz pra depois abrir. Tá vendo só, incomoda. Me atrapalha. Sai, e vai logo.
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